Tonada para la Luna en una noche de Septiembre.

Tomaba una ducha, 
miraba el agua caer

y de repente me di cuenta 

que un brillo la atravesaba. 

Mire por la ventana 

era un rayito de Luna, 

cada gota caía sobre mi piel 

luego de ser manchada por ella.

Cerré la ducha 

y el último chorrito 

lo tomé en mis manos 

y lo coloqué justo debajo de la luz.

En ese momento pensé en vos, 

te imaginé en ese reflejo, 

te miré sonriendo 

y me enjuagué la cara con tu alegría. 

Seguro un suspiro 

atravesó tu pecho en ese instante, 

un sobresalto, 

un diosantoquesesto?

Disculpa, invento conjuros 

para llegar hasta vos.

Blanco

Qué frialdad 
la del blanco inmaculado. 

Qué frágil color.

Qué pobretud 
                              aquella
la de no albergar 
siquiera un rubor, 
una arruga, un rastro de café 

o de vino

o de una lágrima,
sobre una sábana.

De qué me proteges, 
color?

Qué me ocultas?

A cuáles secretos
me pedís renunciar?

Arrugas

Tal vez, 
es la envidia que 
me adhiere a la piel 
                                       el tiempo 
y no me permite 
leer otras palabras.  

Se encarrujan entre las arrugas
fotografías, 
canciones, 
suspiros,
nombres, 
otras pieles.

Entre una sombra 
y otra
bailan.

Danzan y expelen,
acusatorios,
mirá lo que te has robado.

Mirá lo que ya no podés.

La presbicia me aciega la mirada
y me violenta el corazón.

Ruge,
con hambre,
empañando todo cauce,

toda intención.

Se astigmatisan,

se atrofian como luz dispersada,
las palabras que miro

en las cosas donde ya 

                                    no estaré.

Nunca lo sabré.

Cartón

Y entre que era 
y es 
y será.

Dejamos acartonar 

los tiempos, 
se verbalizaron 

todas las noches.

El amanecer

rompió todo tiempo yuxtapuesto.

El pasado perfecto

tangenciaba.

Era,

tocaba con su fibra exclamativa.

Era,

rozaba con su gramática ligera.

Era,

vértice firme y bien calculado.

Una y otra vez.

Tangente.

No más.

Algodón de azúcar

Entre las nubes y el mar 

se pierde una montaña, 

aquellas parecen olas 

y estas otras algodón de azúcar.

La niña baila 

con su falda de marullo y salitre, 

una corona de cirros 

le adorna la sien.

Baila y canta, 

canta y baila.

La tarde y su velo le avecinan 

mientras baila.

Rotación

Ama.

Pa que las tardes
de lluvia tengan sentido.
Pa que el mundo
entienda la urgencia de tus 
"¿Dónde estás?"

Pa que el Domingo 
no sea uno cualquiera.

U odia.

Odia tanto 
que dejés heridas abiertas en el mar,
que seas una suerte de Moisés
adorador del reconcomio.

Pero hazlo, 
con toda la energía 
que te regala el aire que respiras.

Que no sea lo tuyo una media tinta, 
que se entienda que el mundo gira
porque vos girás.

Karmelo

Lo he leído,
me lo han dicho,
lo he sentido.

"Un bar es un faro",

sí

uno que escribe 
en código morse
                               AUXILIO.

Ladrido

Nosotros, 

los perros de esta raza,

le ladramos al 

                       mar.

Conjugamos en el hocico 

aquellas cosas 

que nos llenan la panza,

como una letanía,

como conjurando el poder de las olas 

sobre nuestros platos vacíos. 

Son ladridos 

que alebrestan las crestas del océano 

y asustan las tempestades.

Son ladridos que vienen y van,

que amagan,

que llegan tan lejos como llega el eco.

Son ladridos 

con estelas de ilusión.

Gaviota

Yo te preguntaba 
sobre la libertad 

vos me hablabas de pájaros 
y cielos despejados.

Si te hablaba de amor
                                   cantabas 
no me dejabas terminar 
sin entonar algún bolero desgastado.

No entiendo, pensaba.

Hoy 

leo en el cantar de los pájaros 
aquellas cosas 
que me prometías
sin yo saberlo.

Mañana

miraré las nubes

y sentiré que vuelo

con los brazos abiertos

tarareando tu canción.

Tamesis

Sir Guttenberg desde el puente apuraba el trago, refugiaba en el frío lo necesario para mantener su cartera llena de coñac desmintiendo cuanta infamia se levantaba en su contra, no es un vicio - gimoteaba - es simple biología. Los años le atisbaban sin consentimiento, la barba, los párpados, los guantes, el bombin, el gris londinense sobre el río a esas horas era como él - pensaba. 

¡Gutten! ¡Gutten ayúdame! - le despertó Mrs. Belvedere de su entumecido pensamiento, tan profana como impertinente. Este es el último puente ¿ahora qué? - Preguntaba mientras deslizaba su mano por el barandal desteñido sosteniendo su humanidad, tratando de mantenerse erguida como si nada sucediese - ¿cómo vamos a cruzar? ¿cómo vamos a volver?

El sonido del primer barco en zarpa apañó su intento, pero entre sirenas y luces espetó: ¿Qué cosa fuera la maza sin candela?