Blanco

Qué frialdad 
la del blanco inmaculado. 

Qué frágil color.

Qué pobretud 
                              aquella
la de no albergar 
siquiera un rubor, 
una arruga, un rastro de café 

o de vino

o de una lágrima,
sobre una sábana.

De qué me proteges, 
color?

Qué me ocultas?

A cuáles secretos
me pedís renunciar?