Arrugas

Tal vez, 
es la envidia que 
me adhiere a la piel 
                                       el tiempo 
y no me permite 
leer otras palabras.  

Se encarrujan entre las arrugas
fotografías, 
canciones, 
suspiros,
nombres, 
otras pieles.

Entre una sombra 
y otra
bailan.

Danzan y expelen,
acusatorios,
mirá lo que te has robado.

Mirá lo que ya no podés.

La presbicia me aciega la mirada
y me violenta el corazón.

Ruge,
con hambre,
empañando todo cauce,

toda intención.

Se astigmatisan,

se atrofian como luz dispersada,
las palabras que miro

en las cosas donde ya 

                                    no estaré.

Nunca lo sabré.